Was will ich schreiben? Führ wen will ich schreiben? Vor was hab ich angst? Das leben, das mich in seinen vielschichtigen Dimensionen umgibt, ist groß. Größer als ich? Angeblich nicht, zumindest sagen das ein paar Theorien, Theorien die einem mehr größe vom Leben versprechen. Ob sie ihre versprechen halten können weis ich nicht. Doch es währe eine Schande den versuch zu unterlassen, die eigene Größe herauszufordern! Wohin mich das leben trägt, dorthin wird es mich tragen. Was soll ich mich währen, ich kann nur handeln, in meinem Maßen. Ausreden über all ausreden, ausreden gegen das Handeln, gegen das tun. Wir wollen schaffen, doch schaffen nichts. Entschuldigung das ich hier den hauch einer Depression verbreite, doch die Gedanken drängen sich auf. Ich würde gern von Glück schreiben, von Freuden die mich umgeben. Wenn man die Ganze Angelegenheit von andrer Warte aus betrachtet bin ich glücklich; doch es gobt so viele Warten, so vie verspielte arten, das Leben zu sehen. Viehleicht ist es auch einfach die Musik, die mich in diese Richtung drängt - Viehleicht sollte ich sie wechseln.